Je me trouve, debout, sur le rebord d’une vaste assiette creuse où cuit un brouet incandescent. Je n’ai plus peur. Continuellement, des bombes de lave, caillots d’un sang en fusion, sont vomies depuis les entrailles de la terre par quatre cheminées qui alimentent ce brasier ardent. Des gaz s’échappent en sifflant de ces chalumeaux gigantesques, voilent le rougeoiement de la fournaise.